Международная Федерация русскоязычных писателей (МФРП)

 - 

International Federation of Russian-speaking Writers (IFRW)

Registration No 6034676. London. Budapest
МФРП / IFRW - Международная Федерация Русскоязычных ПисателейМеждународная Федерация Русскоязычных Писателей


Сегодня: 23 сентября 2020.:
Елизавета Проскурякова

Колюче-февральское

Холодно. Невыносимо холодно. Кажется, маленькие колючие иголки забираются прямо под кожу, наполняя мерзлотой всё живое в тебе. Чёртов февраль. Уходи, прошу тебя. Все последние силы на борьбу с пустотой иссякли. Вымерзли. Чувствуешь себя безвольной нелюбимой куклой, чьей милой девочки-хозяйки этой зимой не стало. Цирк уехал, а ты остался. И погибаешь среди этих нескончаемых морозов, а февраль и не думает отступать.

Холодно. Третья кружка чая выливается куда-то мимо тебя. Чай есть, а тепло всё равно не приходит. Ну что за абсурд. Скучно. Невероятно скучно и одиноко. Лишь чья-то тёмная тень уже короткую неделю вальяжно восседает на старом кресле. И ты, даже не оборачиваясь, постоянно чувствуешь на себе его ледяной взгляд. Он сопровождает тебя везде, не давая согреться. Он не хочет, чтобы тебе было тепло. Ты засыпаешь в его колючих обьятьях и открываешь глаза, чувствуя мороз в каждой клеточке своего тела.

Холодно. Сегодня оборвалась последняя ниточка надежды. Ты с отчаянием смотришь в его безразличные глаза, а он лишь усмехается своей безликой улыбкой. И тебе вдруг тоже становится невероятно весело. Ты смеёшься до хрипоты, каким-то страшным, неживым смехом, вскоре начиная задыхаться. Будто какой-то бешеный кукловод дёргает за все верёвочки сразу, а тебе ничего не остаётся, как двигаться в этом устрашающем танце. Мир перед тобой начинает расплываться, ты пытаешься сфокусировать взгляд, но видишь перед собой лишь эти чёртовы ледяные глаза.

Холодно. Безумная усталость сковывает тело. Сил больше не осталось. И ты падаешь на ледяной, покрытый инеем пол. Чувств нет, ровно также, как и боли. И лишь тупая апатия растекается по твоим венам. Медленно немеют ступни, колени, вот ты уже не чувствуешь спины. Вязкая жидкость неспешно подбирается к сердцу. Странно, но ты не ощущаешь ни че го. И лишь какое-то облегчение на долю секунды мелькает в твоих глазах, перед тем, как они закрываются навечно. Рассвет. Последнее, за что цепляется твой измученный взгляд. И чей-то яркий образ прямо перед тобой. Поздно. Ты не дождалась. Он убил тебя.

Холодно.
А завтра была весна.

© Copyright: Елизавета Проскурякова. Дата опубликования: 14.05.2020.

 
 

Оценка читателей

Добавить комментарийДобавить комментарий
Международная Федерация Русскоязычных Писателей - International Federation of Russian-speaking Writers
осталось 2000 символов
Ваш комментарий:

Благодарим за Ваше участие!
Благодарим Вас!

Ваш комментарий добавлен.
Для опубликования комментария, введите, пожалуйста, пароль. Если у Вас его пока нет - Зарегистрируйтесь 

Для опубликования комментария, введите, пожалуйста, пароль. E-mail: Забыли пароль?
Пароль:
Проверяем пароль

Пожалуйста подождите...
Регистрация

Ваше имя:     Фамилия:

Ваш e-mail:  [ В комментариях не отображается ]


Пожалуйста, выберите пароль:

Подтвердите пароль:




Регистрация состоялась!

Для ее подтверждения и активации, пожалуйста, введите код подтверждения, уже отправленный на ваш е-mail:


© Interpressfact, МФРП-IFRW 2007. Международная Федерация русскоязычных писателей (МФРП) - International Federation of Russian-speaking Writers (IFRW).